Andrew Sean Greer: "The Amazing Story of Max Tivoli"

Boken

På slutten av 1800-tallet ble en gutt født i San Francisco med en mystisk sykdom. Max? Togene ligner de som er 70 år gamle. Utviklingen går bakover. Dramaet av hans eksistens blir imidlertid bare klart for ham når han blir forelsket i Alices 14 år gamle nabo datter når hun er 17 år. Fordi han er utad en gammel mann. Alice, derimot, føles til Max? beste venn Hughie, den eneste som kjenner hemmeligheten. Hughie elsker Max. En kjærlighetstriangel, så rar som puslespillet om Max? Fødsel tar kurset. Bare i midten av livet, når de er utad like, får Max og Alice en ny sjanse.

Melankolsk og humoristisk samtidig forteller Andrew Sean Greer om en livslang kjærlighet som hovedsakelig består av håp og venter.

Forfatteren

Andrew Sean Greer ble født i 1970 i Washington D.C. Han studerte kreativ skriving og bodde i flere år som en mislykket tv-skribent i New York. Senere flyttet han til San Francisco og publiserte sitt første fortellende volum i 2000. "Den fantastiske historien om Max Tivoli" ble solgt i 22 land etter utgivelsen i 2004. Andrew Sean Greer lever i San Francisco og New York i dag. Sist ble hans roman "History of a Marriage" publisert.

ChroniquesDuVasteMonde Book Edition "Die Liebesromane" rekkefølge

Bestil hele ChroniquesDuVasteMonde bokutgaven "Die Liebesromane" her i vår butikk og spar over 40 Euro sammenlignet med enkeltkjøpet.

Leseprobe "Den fantastiske historien om Max Tivoli"

25. april 1930 Hver av oss er kjærligheten til andres liv. Jeg vil gjerne påpeke dette hvis jeg blir oppdaget og ikke kan bringe disse sidene til ende, hvis du brenner alt med horror over min bekjennelse og hendelsene, selv før jeg kommer til deg, fra mord og å rapportere stor kjærlighet. Jeg kunne ikke klandre deg. Det er så mye som snakker mot en person som noensinne har hørt historien min. Og tross alt er det nødvendig å forklare et lik. En tre ganger elsket kvinne. Forræden av en venn. Og det lange søket etter en gutt. Så la meg starte med konklusjonen med en gang og fortelle deg at hver og en av oss er kjærligheten i andres liv.

Jeg sitter her på en vakker aprildag. Alt blir til meg; solen trekker dype skygger bak barna og trærne og sletter dem igjen, knapt en sky åpner. Gresset fyller med gull, så bryter det ned til ingenting. Hele skolgården er sprutet og drysset med sol, til alt skinner med sublime skjønnhet og det tar pusten fra meg for å delta på skuespillet. Ingen andre bryr seg. De små jentene sitter i en sirkel, deres klær knekker med styrke og hemmelighet, guttene er enten i baseballfeltet eller henger i hodet i trærne. På himmelen over, overrasker et fly meg med sin brølte og modige kritt. Et fly; Dette er ikke lenger himmelen som jeg en gang visste.

Og jeg sitter i en sandkasse, en mann på nesten seksti år. Det er friskt og sanden er stramt, de mindre barna kan knapt grave, dessuten er jakten lys for fristende, og alle stormene for skygge, så jeg er uforstyrret.

La oss begynne med unnskyldninger: For de løftede sidene du holder i dine hender, en trist relikvie for min historie og ikke tårebestandig, men jeg kunne ikke fange noe bedre. For tyveriet, både notatbøkene og den praktfulle fontenen jeg skriver med, som jeg beundret i så mange måneder på lærerens skrivebord og som jeg bare måtte ta med meg. For sanden mellom sidene, som ikke kunne unngås. Jo, det er verre lovbrudd, en tapt familie, en svik og de mange løgnene som har brakt meg hit i denne sandkassen, og jeg ber om tilgivelse for en siste ting: Min barnslige håndskrift.

Vi hater alle hva som skjer med oss. Jeg er ikke den eneste; Jeg så kvinner i restauranter som stirret i speilet da ektemennene unnskyldte seg et øyeblikk, kvinner i spell av seg selv da de så noen som de ikke kjente igjen. Jeg så krigere blinke i butikkvinduer da de følte skallene under hodebunnen. De hadde tenkt at de kunne unnslippe det verste av sin ungdom og vinne det beste i sin alder, men tiden feide over dem og begravde sine håp i sanden. Min historie er veldig forskjellig, men til slutt kommer det ut det samme.

En av grunnene til at jeg sitter her i sanden og hater hva som er blitt av meg, er gutten.Så lang tid, så lang søk, de mange løgnene jeg måtte betjene bureaukrater og pastorer for å lære barnaes navn i byen og forstedene, finne dumme kode navn, tårer i et motellrom og spørsmålet hvis jeg noen gang ville finne deg Du var godt skjult. Hvordan den unge prinsen i eventyret er skjult for åren: i en hult trekrok, i en tornbukk, på et ufruktbart sted uten magi. Litt, skjult Sammy. Men ogeren finner alltid barnet, ikke sant? Fordi det er du.

Hvis du leser dette, kjære, min forakt meg ikke. Jeg er en fattig gammel mann; Jeg ville aldri skade deg. Ikke husk meg bare som et barns skrekk, selv om jeg var. Jeg lå på rommet ditt om natten og hørte ditt sterke pust i mørket. Jeg hvisket i øret mens du drømte. Jeg er hva min far alltid har ringt til meg? en freak, et monster?, og mens jeg skriver disse linjene (tilgi), ser jeg på deg.

Du er den som spiller baseball med vennene sine mens lyset i gullet ditt kommer og går. Den solbrune mannen, umiskjennelig lederen som de andre guttene bryr seg og hvem de elsker; Det er godt å se hvor mye de elsker deg. Du står på slag, men løft hånden din, fordi noe plager deg: en kløe, kanskje, for nå går du i nakken i håret, og deretter, etter denne plutselige Koller, ringer du høyt og er igjen på spill.

Du gutter, du er et mirakel uten noen anstrengelse. Du merker ikke meg. Hvorfor skulle du? For meg er jeg bare vennen i sandkassen, som scrawls foran ham. La oss se: Jeg vinker til deg. Der ser du, nå støtter du kortvaren og vinker tilbake, på ditt frynsede ansikt er det et fritt grin, overbærende, men helt uvitende. Hvor mange år, hvor mye innsats det tok meg å komme hit. Du vet ingenting, du mistenker ikke noe. Når du ser på meg, ser du en gutt som deg selv. En gutt, ja det er meg. Jeg skylder så mange forklaringer, men først og fremst tro meg

I denne elendige kroppen blir jeg gammel i tankene og sjelen. Men på utsiden blir jeg ung. Det er ikke noe navn på hva jeg er. Legene forstår det ikke; cellene mine fumler rundt under mikroskopet, deler og dobler deres uvitenhet. Men jeg ser meg selv som en gammel forbannelse. Det samme som Hamlet betraktet Polonius før han fortalte den gamle mannen, at han kryper "bakover som en krabbe", alltid bakover. Til slutt, som jeg skriver dette, ser jeg ut som en tolv år gammel gutt. På nesten seksti har jeg sand på buksene mine og smuss på hatten min. Min latter er frisk som et eplebit. Og likevel har jeg blitt ansett som en ungdom på tjuefem, med en riffel og gassmaske. Før det, for en mann i midten av trettiårene som søkte sin kjærlighet i jordskjelvet. En hardt arbeidende førtiåring, en engstelig femti år gammel, og eldre og eldre, jo nærmere kommer vi til min fødsel.

"Noen kan bli gamle," faren min likte å si fra buketten til hans sigarer. Men jeg briste inn i verden fra den andre enden av livet, og dagene siden var de med fysisk reversering, dimming krakkens føtter, mørkningen av det hvite og så grå håret, de muskuløse armene og rosenrødende hud, skytingen og så krymper igjen til den skjeggløse, harmløse gutten som skribler denne bleke bekjennelsen.

En månekalv, en forandring, slått ut av menneskeheten som jeg har stått på gata, hater hver mann i kjærlighet, hver enke i svart, hvert barn trakk seg bak av en hengiven hund.

Ginbeduselt Jeg har forbannet og spyttet på fremmede, som tok meg for motsatt av hva jeg var inne? for en voksen barnet, for en skolepike den gamle mannen som jeg er nå. Jeg har lært hva medfølelse betyr, og jeg beklager folk litt fordi jeg vet bedre enn noen andre hva som er i butikken for dem.