Tvist over pengene
Kan du betale, kjære? han spør tilfeldigvis, som om hun spør, "Når skal filmen endelig begynne?" En setning som en snakebite. Klokka halvveis i taxi på inngangsdøren, vi er tøffe, men på ingen måte for trøtt til å forhandle hvem som skal betale hva. Ok, han inviterte meg til å spise i tre siffer, så skal jeg gjøre 20 Euro taxi. Og telle. Like 40 euro for barnevakt, gaven til bursdagsbarnet hadde jeg bekymret. Gjør 80 euro. For alle de små ting. For en kjedelig kveld med vennene sine i en overpriced restaurant på havnen. Vi kommer ut, sier jeg, "80 Euro! Med 100 for maten, ville vi være 180. Gjør 360 poeng for en skitnatt." Det latterlige D-Mark-argumentet, som regel sin egen, trekker alltid. Jeg mener, ut av 360 merker noen familier spiser for en hel måned. "Ungrateful," sier han. "Jeg inviterer deg til middag, og du klager på taxi fare?" Kvelden er borte. Ikke en romantisk nightcap, i stedet kjærlighet-stuttering tvist, emne: hvem bruker mer penger på tull, og hvordan å dele fornuftig. Ikke så lett når en person tjener mye og mye, og den andre kan bare fungere de få timene barnet bry seg om.
For meg logisk: Hvem har netto doble den andre må betale mer i hverdagen mye mer. Eller? Forresten er tvister over smakløse møbler, ex-girlfriends eller riktig foreldre ufarlig. Pengertvist er eksistensielt fordi det avslører mangelen på alle grunnlag for forhold: tillit, generøsitet, vennskap og en stort sett lik forståelse av rettferdighet. Alt kan være så enkelt. Du trenger bare litt toleranse og de mest grunnleggende matematiske ferdigheter: pluss, minus, multipliser og del!
Deling er vanskelig. Allerede som barn fant jeg det urettferdig at mine besteforeldre overførte 80 poeng i måneden for en Carlito til Ecuador, i stedet for å dele pengene mellom sine barnebarn. Gjester på mine foreldre, som brakte for meg og min søster en sjokoladekake "å dele", fant jeg utrykkbar. Hittil har jeg vært hemmelig, skille regnskap helt siden jeg har glemt mine uttalelser på kjøkkenbordet. Han spurte: "Drikker du faktisk ti latti macchiati om dagen, og hva slags skjønnhetsselskap overførte du 200 euro for?" Jeg sa, "Og du har på deg håndsømte sko, du tår 500 euro for et World Cup-kort, selv om vi trenger en ny vaskemaskin!" Verste er de små tingene, ja på bestemte dager, til og med en redusert fem-pakke melke kutt for 99 cent føre til tvist. Men skal to voksne nå lage lister, motto: Jeg Taxi, du brød, jeg kjøtt, du vin, jeg bleier, deg grøt? Ville argumentet da komme til en slutt? Den andre dagen til middag, sa mannen min, "Egentlig betalte jeg selv for bursdagsgaven du kjøpte meg, fordi hvis kontoen din er overdrevet senere, må jeg gjøre det til en dag." Nå igjen veldig sakte: Jeg bruker bare mine selvopptjente penger, sammenligner rolig smørpriser på kjøleskaphylle i supermarkedet, mens den lille kaster seg foran barnets Pinguis brølende på baksiden. Da savner jeg tiden da jeg ikke hadde barn, min inntekt var mer enn dobbelt så høy som nå, jeg hadde penger og tid til endelig salg i alle butikkene i byen. Kanskje vi bare bør bytte roller: Min mann ville våkne om natten når den lille gråter, vikle ham, lage grøt, ta på seg klær, ta ham til barnehagen om morgenen, handle med ham og bygge duplo gårder i timevis om ettermiddagen. Den lille tøyet? Ikke noe problem. Med øreplugger, ville han også ha lett tid til å lese avisen, sier han (mens du fjerner de små hyllene og kontrollerer alle batterier og Lego blokker for motstand mot svelging). Han ville bare måtte halvere sin arbeidstid. Og, ja, hans lønn ville da nok bare være halv. Finansielt, dessverre, helt ulønnsomt. Men en ting ville være klart. I hver taxi, i hvert supermarked, ved hver takeaway og på hver leketøybutikk, vil jeg si, "Kan du betale, kjære?"
