Marc Fitten: "Valerias siste kamp"

Boken

Valeria er terror av sin ungarske landsby. En svær gammel jomfru i svarte klær, mot hvem cynicism ingen er sikker på. Ikke markedskvinne, hvis grønnsaker aldri er friske nok. Ikke mennene som tilbringer dagen i puben. Ikke den unge og avaricious borgmesteren som vil bringe kapitalismen til Zivatar. Det faktum at Valeria en gang ble sagt å være den vakreste kvinnen i verden, er hva folk flest anser som ryktet. Men en dag møter Valeria pottemannens øyne og fra nå av forvandles: Hun smiler, hun har en blomstret skjørt, hun bryr seg ikke om gamle agurker og tomater. Landsbyen mener hun er gal, og enkepotten vet ikke hva som skjer med ham når Valeria plutselig kommer opp og begynner å skrubbe kjøkkenet.

En ekstraordinær heltinne som du aldri vil glemme? og en bisarre og ubestridelig bok om fornyelse av følelser.

Forfatteren

Marc Fitten ble født i New York i 1974 og vokste der oppe. I 1993 flyttet han til Ungarn og begynte å jobbe med en roman, som han aldri publiserte. Hans debut "Valerias siste kamp" oppsto etter at han kom tilbake til USA og ble en overraskende offentlig suksess der. Marc Fitten bor sammen med sin familie i Atlanta i dag.

ChroniquesDuVasteMonde Book Edition "Die Liebesromane" rekkefølge

Bestil hele ChroniquesDuVasteMonde bokutgaven "Die Liebesromane" her i vår butikk og spar over 40 Euro sammenlignet med enkeltkjøpet.

Leseprobe "Valeria's Last Stand"

Valeria whistled aldri og likte ikke folk whistling. Whistling var en ruffian, de hadde lært åtte og åtte års livserfaring. Noen som plystret var upålitelig og uansvarlig, treg og vulgær. Slakterne whistled. Bønder også. I stedet for å ta vare på sine marker eller utføre andre oppgaver som bønder burde ha, satt de i landsbyen pub med øl-fuktet kjever, fløyte etter slampen som eide baren, og fortalte uanstendig vitser. Valeria var sikker på det.

Og slakteren var tydelig den verste piperen. Han pisket klienten direkte i ansiktet, blåste sitt stinkende pust i nesen til alle som kom til ham. De som stoppet av den fløyte slakteren på mandag måtte gå til klinikken noen dager senere. Det var det Valeria tenkte da hun skrubbet leddene på verandaen tidlig om morgenen. Hun var sikker på at dronningen av England ikke fløyte. Selv den ungarske presidenten fløyte ikke. Hun gikk bakover gjennom sovjetisk historie: Trotskij kan ha plystret; Lenin gjorde det ikke, og Stalin fløyte bare da han var sint. De senere sovjetiske lederne fløyte aldri, ikke engang Gorbatsjov. Og jeltsin? Ved tanken om Russlands statshode, vendte Valeria mage. Ja, bestemte hun, fløy Jeltsin sannsynligvis.

Og før kommunistene eller reformkommunisterne, eller hva de kalte seg i dag, hadde det vært adelsmenn som aldri plystret. Habsburgene er ikke bestemt. På showet lo Valeria. En fløyte Habsburg!

Hun tørket et enkelt ark med baksiden av hånden hennes. Hun husket landsbyens ordførerens fløyte og forbannet. Det hadde bare skjedd en gang, og han visste ikke at han ble spionert på. Men Valeria så på ham. Hun likte ikke ham. Hun trodde ikke på sin prangende tyske bil og sin unge fancyhjertede brud. For henne var borgmesteren en klokt trent chimpanse, selv om han var mye mer taktløs og begrenset enn en menneskelig ape.

Valeria sukket. Borgmesteren var hvordan han var? som hele sin generasjon. De yngre var alle taktløse nå til dags. Siden sovjettene forlot Ungarn? uten noen seremoniell, det kunne ha supplert? landet hadde som en billig gangster brud brakt til Vesten. Med selvrespektet hadde det faktisk gått nedoverbakke. Unge menn dukket opp fra ingensteds. De kjørte dyre biler og besøkte dyre, langbenede kvinner som, bortsett fra sex, var ubrukelige og ikke noe bidrag til å forbedre samfunnet. Sikkert var de ikke revolusjonære. Med sine smale hofter og små bryster kunne disse dumme androgynne sexbomberne ikke engang føle morgendagens revolusjonære.

Valeria forestilte at borgmesterens brud fødte og måtte le. Ornamenter! Bare som en dekorasjon, de nye kvinnene i dag. Du må forestille deg det, trodde Valeria. for å tillate en å bli behandlet med samme lidenskap som barn i juleutsmykningen må betale for sine søtsaker og gaver.Bare ideen! ? for å tillate dem å bli skjøvet til side eller kastet voldsomt til bakken eller kastet mot en vegg eller i beste fall heldigvis fylt i en boks til neste jul. Valeria rystet på hodet. Tenk det! En hel generasjon kvinner som ble trimmet for å ta av hele sitt indre liv og bare spre sine ben til enhver tid.

Valeria skrubbet hårdere, ansiktet hennes spylte. I mellomtiden trodde Valeria, borgmesteren og hans kompis slapp ryggen takknemlig. Deres bankkontoer fyllte opp ... herrene blåste røyk i borgernes ansikter og våget å kalle hele stinkende loppesirkuset et demokrati. Sammenlignet med de joviale kapitalister som var ansvarlige for Ungarns nye og forbedrede fri markedsøkonomi, hadde kommunistene vært ekte filosofkonger. Valeria spytt på den hvite flekken med fuglmusk og skrapte den bort med sin korte nagel. Hun tørket på pannen. Ingenting var hellig til det nye systemet, og det var problemet for dem.

Det produserte forakt. Massene trenger noe ugjennomtrengelig, og selv Stalin visste det. De som vil ta vare på dem og mate dem, må ha et opium for dem! Men kapitalistene gikk hensynsløst over alt. De rørte og farget alt, og selv trivielle saker bøyde seg til markedets press? deres elskede brasilianske såpoperaer ble for eksempel avbrutt av garish reklame for franske intime håndklær og toalettpapir! Hvorfor? Hvem tillot det? Hva skal det være? Hvorfor var høyt høyt reklame? mye høyere enn programmet? så høyt at du ikke rømte dem, selv om du gikk på toalettet, hvor du fortsatt hørte dem. Hvorfor var høye skarpe reklameblokker? fire stykker i den siste sendingen? Del av demokrati? Det var uforståelig ...

Og for å gjøre saken verre, var borgmesteren også noen som plystret! Tusen takk, trodde hun at de bodde i en liten landsby, dypt i steppen, midt i ingensteds? Å, hvor takknemlig Valeria var for det. Hun var sikker på at selv den høye fløyte av ordføreren falt på døve ører. Hvis ordføreren? hvem var bare en super-smart bonde? hadde ikke noe imot whistling; ingen viktig ville høre ham og tenke verre om landsbyen? Hvis dronningen eller den ungarske presidenten faktisk hørte ordføreren fløyte fra fjerne mens de skrev brev til hverandre, kan de se opp kort og lure på, men den myke fløyten ville straks trekke vinden bort et eller annet sted et sukkerroerfelt strøk? Borgmesterens tinny whistling ville være like viktig for hennes øre som det visne løvet som falt på glemte jaktmarker, så irrelevant som kandelaben flimrende i studiet hennes.

For en stund førte borgmesteren fremmede til landsbyen. Som om han intuitivt visste at han trengte lyttere. Han kalte dem investorer. Tidligere hadde nesten ingen fra utsiden kommet gjennom landsbyen deres, det var slik det hadde vært siden Valeria ble født. Hun husket hvordan hun, som en liten jente med venner, så tyske tanker som kjørte langs horisonten, og dro til Russland. Da så hun igjen på horisonten og presset britiske stridsvogner. Phalangene slo hverandre i noen dager. Senere, som en tenåring, så hun en russisk tankparade i horisonten i tre dager, på vei til Budapest.

Ikke en eneste tank kom noen gang til landsbyen hennes. De var alltid på jakt etter flere viktige og interessante mål som ville være verdt deres tid. Faktisk var det en stor lettelse, men noen følte at det var nesten en fornærmelse. Den rene uinteressansen? ikke bare tanken? Faktisk led landsbyboerne så mye psykisk skade at når den nye motorveien ble bygget, stod de hardt mot et tegn som førte til landsbyen deres.

"Å komme til oss er ikke verdt gassen," sa noen. "Tross alt har vi bare en varm kilde," sa andre. "Turister går bedre til Balaton." Gypsiene som bygde veien trakk skuldrene sine og ga landsbyboerne det blå gateskiltet, som umiddelbart ble hengt i landsbyens pub.