David Foenkinos: "Det erotiske potensialet til min kone"
Boken
Hector har ingen suksess. Han sliter med en manisk tvang for å samle, han har ingen kjæreste, og selv hans selvmordsforsøk i Paris Metro lykkes. Men så møter han ChroniquesDuVasteMonde, og alt forandrer seg. For å kose seg så ofte som mulig med det fantastiske synet til sin elskede når han rengjør vinduene, setter han hemmelig opp et kamera en dag. Men lysten hans passerer plutselig, som på videoen ved siden av ChroniquesDuVasteMonde en annen mann dukker opp. Hector er opprørt av sjalusi. Men hvordan kan han få svindelen fram i lyset uten å innrømme sin egen erotikk?
Fjærlys, sjarmerende og morsom? et kammerspill om tvangstanker, løgner og hemmeligheter rundt forhold, som bare franske forfattere kan gjøre.
Forfatteren
David Foenkinos ble født i 1974 i Paris. Han studerte litteratur ved Sorbonne og er utdannet jazzmusiker. I dag jobber han som forfatter og manusforfatter. For romanene sine mottok han flere litterære priser. "Det erotiske potensialet til min kone" ble tildelt i 2004 med Prix Roger Nimier. David Foenkinos bor i Frankrike.
ChroniquesDuVasteMonde Book Edition "Die Liebesromane" ordre
Bestill hele ChroniquesDuVasteMonde-bokutgaven "Die Liebesromane" her i butikken vår og spar over 40 Euro sammenlignet med enkeltkjøpet.
Leseprobe "Det erotiske potensialet til min kone"
Hector hadde hodet til en helt. Du kunne føle at han var klar til å gå til aksjon, å trosse alle farene ved vår uhyrlige menneskelighet, å tenne bål fra utallige kvinner, planlegge en ferie med familien, diskutere med naboene i heisen, og hvis han var virkelig stor i form var å forstå en film av David Lynch. Han ville være en slags helt fra vår tid, med stramme, velformede kalver. Det var bare dumt at han nettopp hadde bestemt seg for å ta sitt eget liv.
Du har sett bedre helter. En viss følelse av teatralitet hadde fått ham til å bestemme seg for T-banen. Hele verden ville lære om hans død, det ville være noe som pressevisningen av en film som raskt skulle vise seg å være en flopp. Hector, av ren høflighet, veide klokt de klangfulle anbefalingene rundt seg og sa at han ikke skulle kjøpe billetten sin for tidlig. I tilfelle han ombestemte seg. Man visste ingenting om ham, så man håpet på en fiasko, for å sikre at man kunne stole på fysiognomien til et menneske. Spesielt for en helt. Allerede så han uskarp ut. Han hadde droppet tablettene med den påvirkende effekten før utløpsdatoen. Det dør bedre i søvn.
Til slutt var dette en velsignelse, fordi Hector bekymret oss veldig. Utad svek øynene ingenting. Liggende i korridorene på metroen ble han endelig oppdaget nærmere Châtelet-Les Halles enn til sin egen død.
Hans forliste kropp reflekterte hans fiasko. To ambulanseveivisere med oppsvulmede, anabole ansikter (men vi ønsker å mistillit ansikter fra nå av) kom og frigjorde ham fra alle disse blikkene fra de forbipasserende ansatte, som var fascinerte av å ha en verre situasjon enn sine egne. Hector tenkte bare på en ting: nå som selvmordet hans hadde mislyktes, var han dømt til livet.
Han ble ført til et sykehus som nettopp var malt. Logisk nok var alt nymalt overalt. Han ville bli lei noen måneder i dette utvinningsanlegget. Veldig snart var hans eneste glede en klisjé: å se på sykepleieren og drømme vagt om å kjærtegne brystene hennes. Om denne klisjéen sovnet han regelmessig, alltid like før han hadde innrømmet styggen til sykepleieren.
Han var i skumringstilstand der skam syntes å berøre det mytiske. Denne dommen virket veldig streng: Mellom to morfinadministrasjoner kunne sykepleieren være ganske sanselig. Og så var det denne legen som tidvis stakk innom for å se en middagsselskap gå forbi. Møtene varte sjeldent mer enn ett minutt; du måtte tross alt oppføre deg som om du hadde det travelt med å opprettholde omdømmet ditt (og det var ganske mye det eneste han pleide å pleie). Denne dypt solbrune mannen ba Hector om å stikke tungen ut for å konkludere med at han hadde en fin tunge. Det var ikke galt å ha en fin tunge, det føltes bra med en fin tunge. Men Hector kunne ikke kjøpe noe for det.
Han visste ikke nøyaktig hva han kunne forvente, han var sterkt deprimert, noen sutret i bunnen av trakten. Han ble foreslått å informere familien eller vennene sine om mannen var heldig nok til å få dem (diskret antydning om muligheten for å leie). Disse alternativene ble ledsaget av en ikke veldig høflig stillhet, men vi stopper ikke det. Hector ønsket ikke å se noen. Mer presist? og ingen vil ha det? han ville ikke at noen skulle se ham i den tilstanden. Han skammet seg over å være en liten mann mellom ingenting og mindre enn ingenting. Det var tider da han ringte en venn og fortalte at han reiste, galskap, denne Grand Canyon, hva en kløft. Og så hang han på. Han var Grand Canyon.
Sykepleieren fant ham sympatisk, hun hadde til og med fortalt ham at han var en spesiell prøve. Kan du sove med en kvinne som tror du er et spesielt eksemplar? Det var virkelig spørsmålet. A priori, nei: kvinner vil aldri sove med en likevel. Hun var interessert i historien hans. Det som sto i den medisinske filen var tross alt det eneste hun visste om ham. At det er mer herlige metoder for tilnærming, betyr ikke noe. Er det en kvinne som gir seg selv til en fordi hun liker måten man aldri går glipp av dagen for vaksinasjonen mot polio?
Åh, du gjør meg gal, din vaksinebevisste mann. Ofte klødde sykepleieren på haken. I slike tilfeller vurderte hun seg som legen. Men man må også si at det var rom for denne rollen. Så gikk hun nær senga til Hector. Hun hadde en grundig erotisk måte å børste hånden over det hvite laken, de velpleide fingrene som ben i en trapp som tok hvite skritt.
Hector ble løslatt i begynnelsen av mars. Faktisk hadde måneden ingen mening, ingenting hadde noen mening. Portvakten, en kvinne som ikke var i stand til å dømme alder, lot som han var bekymret av leietakers fravær. Den måten å bekymre deg på, den måten å tenke tilbake til 1942 på, i en så stemme stemme at den ville avspore et tog i nærheten av et jernbanespor, hvis du vet hva jeg mener.
"Monsieur Balanchiiine, for en glede å se deg igjen, jeg var virkelig bekymret ..."
Men Hector husket ikke det. Fordi han hadde vært borte i over seks måneder, prøvde hun å kreve den tapte julebonusen. Han var redd for å møte en nabo og måtte spre livet før seg, unngikk han heisen og trakk seg opp trappen.
Hans tunge pust gikk ikke upåaktet hen, og derfor stakk en med øynene til spionene. Da han passerte, åpnet dører. Det var ikke en gang søndag. Denne bygningen var bare en nervepirrende passivitet.
