Elke Heidenreich: "Bøker, redd meg!"

Jeg var barn i etterkrigstiden, da mødrene kom hardt gjennom krigen og fedrene ble ødelagt. Ekteskapene holdt følge med sinne, leilighetene var trange, barna irriterende. Jeg var den lette å pleie ungen fordi jeg satt i hjørnet, holdt kjeft og leste da de skrek. Jeg leste meg bort. "Alice in Wonderland", "Dr. Dolittle and his Animals", "Pu the Bear", "Pinocchio", "The Wind in the Willows", "The Green School", "King of the Wind", åh så mange fantastiske bøker fra det protestantiske biblioteket - det var min verden, der foreldrene ikke kunne følge meg. "Du ødelegger øynene dine" var den eneste kommentaren, og ja, jeg bortskjemte den. Vel og Jeg var mye syk som barn. Lesing heler ikke en syk lunge, men den distraherer fra elendigheten, tre eller fire timer, og etter det er man sliten, sover og allerede har litt mer krefter.

Det lettstelte barnet ble det vanskelige barnet i puberteten: Den hadde lest seg for langt fra foreldrenes verden, og landet på helt andre bredder i andre verdener. Separasjon var uunngåelig etter sammenstøt - den første store smerter, men også kurert lesing. Russerne! Tolstoj, Dostojevskij, Tsjekhov, hva en verden åpnet seg! Amerikanerne, Hemingway, Steinbeck, Upton Sinclair, Margaret Mitchell, "Gone with the Wind", denne store, veldig politiske sørlige romanen, langt mer enn bare kjærlighetshistorien mellom Scarlett O'Hara og Rhett Butler, og deretter oppdagelsen av tyskerne, Hesse, Åh, "Steppenwolf", denne livets bok!

Det er lite fornuftig å regne opp Jeg har fått mat på bøker. Jeg leste gjennom hver dag og hver natt, dager og netter, under skolebenken i kjedelige timer, på rommet mitt, i trikken, i venterommene, ikke en dag uten en bok, uten et eventyr i hodet, på den ene siden kjørte jeg lenger og lenger bort fra min verden På den annen side fant jeg gradvis min plass i det. Dikt hjalp - Gottfried Benn, Else Lasker-Schüler, Chris-tine Lavant, Mascha Kaléko, Rilke, den elskede Mörike - "Kjærlighet, sies det, er bundet til stake / dette edle hodet har ikke lenger der den hviler. .. "Jeg skrev tykke notatbøker fulle av barns forfatterskap, blekk, poesi i noen få sider. Selv i dag kan jeg huske hundrevis, i angst- eller skrekksituasjoner jeg forteller dem innvendig, og det hjelper alltid, alltid. Menn leser ikke poesi? Med den store Rüdiger Safranski resiterte jeg en gang dikt for en hel natt ved et barebord, omgitt av støy og mennesker, som alltid tok svinger, til slutt vant han et hus høyt. Han visste mer. Og vi snakket om hva denne maratonlesingen gjør med oss, hva disse mange diktene i kroppene våre gjør for oss.

De styrker, styrker, hjelper, trøster, de er gjenvinnbare, evig visdom, smart formulert av kunstnere som er større enn oss selv. Frykt for døden? Akk, så mange har gått veien - "Døden er stor, vi er hans egne, lattermunn, når vi mener midt i livet, tør han gråte, midt i oss". Alle som husker dette (Rilke) er ikke lenger redd, ikke noe i det hele tatt. Alt blir sagt. Jeg kan ikke forstå verden, jeg forstår ikke engang mitt eget liv. Men Hermann Hesse forklarer meg (som i musikken til Wagners "Tannhäuser") kunstnerens splittelse, Christa Wolf skriver om Kleist og Günderrode, som begge drepte unge, ville de virkelig ikke vært i stand til å hjelpe? Hans Henny Jahnn beskriver brudd på det "normale" livet drastisk. Dostojevskij spør om skyld kan sones for (egentlig ikke!), Og Goncharov advarer om å drukne i slapphet. Flauberts Emma Bovary er besatt av innbitte lidenskaper (og dårlige romaner!), Balzac dissekerer kvinnen på 30, og García Márquez får meg til å forstå Sør-Amerika, selv om jeg aldri har vært der. Updike forklarer meg hvor småborgerlige flått, og Marlen Haushofer, hvor mye vi har mistet kontakten med natur og dyr.

Den rette historien til rett tid er ofte virkelig en linjepinne i livet

Virginia Woolf viser hvor skjøre vi er og hvor vakkert det ene øyeblikket kan være, og Dorothy Parker drukner i kynisme, der Katherine Mansfield fremdeles klarer å forbli bare ironisk. Hva slags verdener åpner seg! Og det burde ikke hjelpe å forstå den uforståelige verdenen jeg lever bedre i, for å finne veien bedre rundt den? Noen bøker er og var mat til noen tider, viktigere enn å spise og drikke. Spise, drikke, puste, det fungerer sånn, men å få den rette historien til rett tid er ofte et sentralt punkt i livet, et beslutningsverktøy når ting går galt, et dytt i riktig retning.Alle som har lest Jonathan Franzens "rettelser" kan ikke reise hjem jul, hvis familien ikke er en. Løgneren stopper opp. Richard Ford: novellene hans kommer lett ut og er under overflaten av brutaliteten som noen mennesker gir oss når de river oss fra bakken. Det hjelper å gjenkjenne slike mekanismer. Bøker har alltid hjulpet meg. Det dårlige i (søpla) potta, det gode i hodet. Jeg forstår ikke hvordan jeg skal leve uten dem. Jeg kunne aldri.

Lesing som terapi?

Fra en helende effekt av litteraturen går biblioterapien ut. Det er fremdeles ikke forankret i tyskspråklige land slik det er i USA, men flere og flere terapeuter bruker også mulighetene til å lese som en tilleggsbehandling eller integrert i en kreativ psykoterapi. Enten detektivroman eller kjærlighetshistorie? hvilken lesing er individuelt egnet, finner en erfaren terapeut ute i samtalen. Mer informasjon: Trening tilbys av det anerkjente Fritz Perls Institute (www.eag-fpi.com); Kontakter arrangeres av German Society for Poetry and Bibliotherapy e.V. (www.dgpb.org); Litteratur: Hilarion G. Petzold / Use Orth (Hrsg.): Poesi og terapi. Om språkets helbredende kraft (432 s., 29,80 euro, utgave Sirius)

Interview_Maria Sveland (Kan 2024).