"Vil også ha en blondine!" ? Hvorfor menn drømmer om juks i 50-årene
Nylig var jeg gjest på fest. Noe av det slaget, der man heller burde ha på seg en jakke. Det var allerede veldig sent da en god venn kom til meg og hvisket: "Jeg gjorde det." Han fortalte meg at han? Tidlig 50, gift, barn? ha en affære med en midten av trettiårene Jeg? glatt 50, gift, barn? hang på leppene som en slange på fløyten til hennes stevner. Jeg pustet tilbake tungt: "Nok en gang en 30-åring ...? Og så veide vi en gjensidig akseptabel? Jahahahahaaaaa? og hacket hendene på lårene.
Jeg visste egentlig ikke om jeg skulle være glad for ham eller skamme meg. Men det jeg absolutt følte var en søm. Igjen. Det var ikke første gang. For ikke å misforstå oss: Jeg liker livet mitt. Jeg elsker min kone, jeg elsker barna mine (til tross for puberteten), jeg liker jobben min, leiligheten min, nabolaget mitt, vennene mine. Ja, og jeg liker meg selv.
Ytterligere bevis på min middelmådighet
Men når årene går, hoper stingene seg opp og sprøyter mer og mer inn i meg. I noen minutter ser jeg på bildet av en ung katalansk på Spiegel Online, langt blondt hår, dyp utringning, drømmer om hennes side, som Che Guevara fra den katalanske uavhengighetsbevegelsen? og det svir.
Sønnen min spiller på Playstation? FIFA? Berørende en profil for meg, integrerer meg i det virtuelle fotballaget og lar meg sparke rundt der med Ronaldos fra denne verdenen i Bernabéu, som om jeg er i orden 23. Spader! En venn forteller meg at han kjøpte et hus i Østerrike fra en del av sin Dagobert-Duck-pengeshaug, luksusversjonen av Heidi Alm-Öhi-Hütte. Dobbelt spader. Alle små slag, bevis på at jeg mislyktes, min egen middelmådighet.
Livet mitt har lenge vært en jevn utvikling av? Er det liksom greit? til "Wow, virkelig kult ?. I min barndom en sportsbum-bäm-kanon, i ungdommen en sverm av jenter: Silke, Renate, Gudrun. Senere skole, studie, god jobb, erobret den beste kvinnen i verden, far til to barn. Hver suksess var litt mer i kronen min.
Og så skjedde? ingenting. På et tidspunkt gikk livet mitt sidelengs. Siden den gang lever jeg i en fase av stagnasjon. De store suksessene mangler. Den dypt tilfredsstillende følelsen av å ta neste steg, å skape noe stort, med mening: over. I dag er jeg en pesende hamster med ringer under øynene. Som de fleste andre der ute også. Gray. Utskiftbare. Jeg er en middelaldrende mann, sier de. Det høres ut som Muff og hva-hvem-vil-gjøre ?! Livet mitt er en serie rutinemessige og små nederlag. En sutret Blues i D-moll.
Jeg kunne overgi meg nå. Få en mage og smeltet sammen med sofaen? som så mange andre. Eller slå tilbake. Fighting. En siste gang!
Tiden renner ut
Jeg kan forstå at svogeren min nylig fikk en Ducati under rumpa. Jeg kan forstå at en venn trener for et maraton for første gang. Jeg kan forstå at en kollega lærer å seile verden rundt igjen. Og jeg bryr meg ikke om kvinnene våre ler av det? Jeg lo en gang av disse klisjétyperne selv. Men nå vil jeg ha en racermaskin, en alpinhytte og Jaguar-kroppen min tilbake. Og ja, kjære, til og med den blonde. Det handler ikke om henne i det hele tatt. Det handler om meg. Eksklusivt. Innerst inne hører vi menn sive timeglasset. Hvert korn en spade. Tiden renner ut.
Så ha mildhet med oss, rull øynene, blasfeme over oss, rist på hodet. Men hold kjeft, faen. Bare erobre enda en gang, vinn igjen, vellykket igjen. For allerede gløtter de 60 bort i horisonten.
Og hun brøler: CARPE THE FUCKING DIEM!
