Daphne du Maurier: "Rebecca"
Boken
I Monte Carlo møter en ung, sjenert kvinne den dyrkede og eldre enkemannen Maxim de Winter. Hun er tiltrukket av ham og presser hans angrep av melankoli på dødsfallet til sin kone Rebecca, som døde i en båtulykke. Når han gjør henne til et ekteskapsforslag innen en uke, er hun overrasket? men overjoyed. Etter en overdådig bryllupsreise vender parret tilbake til Vinterens herregård Manderley i Cornwall. Som han ser etter administrasjonen av eiendommen igjen, synes hans kjærlighet å avta. Og den nye fru de Winter må innse at hennes forgjenger fortsatt er uvitende tilstede i hele huset. Nær fortvilelse kommer hun bak Manderleys mørke hemmelighet? og den av mannen hennes. Daphne du Mauriers atmosfærisk tette roman er en klassiker: psykologisk dyktig, forteller den historien om en stor, ødeleggende kjærlighet.
En mørk hemmelighet, en ødeleggende kjærlighet, spennende mot den rasende enden. En klassiker.
Forfatteren
Daphne du Maurier (1907-1989) publiserte sin første roman i en alder av 24 år og er en av de mest populære kvinneskritikere over hele verden. Din roman "Rebecca" var, som hennes korte historie "The Birds" av Alfred Hitchcock som ble filmet og mottatt i 1940 en Oscar som "beste film". I 1969 ble hun riddet av den engelske dronningen for sine tjenester til litteratur.
ChroniquesDuVasteMonde Book Edition "Die Liebesromane" rekkefølge
Bestil hele ChroniquesDuVasteMonde bokutgaven "Die Liebesromane" her i vår butikk og spar over 40 Euro sammenlignet med enkeltkjøpet.
Les prøve "Rebecca"
I går kveld drømte jeg at jeg var tilbake i Manderley. Jeg så meg selv stående ved innkjørselen, og først kunne jeg ikke komme inn, for veien var stengt for meg. Slott og kjede hang ved porten. Jeg drømte etter portvakt og fikk ikke noe svar, og da jeg kikket gjennom de rustne stolpene så jeg at porthuset var ubebodd.
Ingen røyk steg fra skorsteinen, og de små vinduene glødde åpne. Da, som alle drømmere, hadde jeg plutselig overnaturlige krefter, og som en disembodied var passerte jeg hindringen. Foran meg oppkjørte oppkjørselen, vridd og vridd som den hadde fra uendelig tid, men da jeg gikk på, skjønte jeg at noe var forandret; veien var ikke den vi hadde kjent; han var slank og ubemannet.
Først forvirret jeg meg, og jeg forsto det ikke. Og det var først da jeg måtte smette unna hodet mitt med en gren som svingte ned, og jeg skjønte hva som hadde skjedd. Naturen hadde kommet til henne rett igjen; uten hastverk, på sin stille og hemmelighetsfulle måte, hadde hun gradvis spredt lang vei med lange klamrende fingre på vei. Skogen, som en gang hadde vært en truende fare, hadde endelig klart å vinne. Silent trengte trærne ham nærmere nærmere grensen. Buchen pleide sine gråhvide, blanke kofferter mot hverandre, forankret sine grener i en merkelig omfavnelse og bygde et hvelv over hodet mitt som en kirkebue.
Tilnærmingen var et smalt band, en tynn tråd i forhold til fortiden, gruset forsvant, kvelget av gress og mos. Trærne strekte ut lave grener som hemmet steget; hennes knuste røtter rast ut som dødsklør. Her og der gjenkjente jeg busker i denne jungelen: hortensiaer med blanke hodene hadde vært en kjendis. Ingen hånd hadde trimmet dem, de var feral og nå steg blomster til gigantisk størrelse, svart og stygg som den navnløse gresset ved siden av dem.
Lengre, lenger, snart øst, nå i vest, den elendige veien som en gang hadde vært vår oppkjørselen såret. Noen ganger trodde jeg at han hadde forsvunnet helt nå, men han oppsto kanskje, eller kanskje arbeidskrevende, klatrende opp kanten av en gjørmete grøft, som vinterregnet hadde vasket ut, bak et fallet tre. Jeg trodde ikke at veien var så lang. Mile må ha multiplisert, akkurat som trærne hadde gjort, og den stien førte til en labyrint, en stiflet villmark, men ikke til huset. Jeg stod plutselig foran den; Den ubegrensede jungelen av tykkelser hadde blokkert visjonen min, og jeg sto der, mitt hjerte pounded i brystet, og jeg følte smerten av hevende tårer i øynene mine.
Det var Manderley, vår Manderley, stille, hemmelig som det alltid hadde vært; den grå steinen skimret i lyset av drømmemåne, de høye todelte vinduene reflekterte plenen grønn, terrassen.Tiden kunne ikke ødelegge den perfekte symmetrien av disse veggene, og ikke harmonien i situasjonen? en perle i åpen hånd. Terrassen falt til plenen, og plenen strøk seg mot havet, og da jeg snudde, kjente jeg den sølvfylte festningen, serenett under månen som en innsjø, uberørt av vind og storm. Ingen bølger ville noen gang forstyrre denne drømmesjøen, ingen skymur fra vest kunne formørke klarheten til denne bleke himmelen.
Jeg snudde seg tilbake til huset, og selv om det var uskadt, uberørt, som om vi hadde forlatt det i går? Jeg så at selv hagen hadde vært lydig mot jungeloven. Perched og flettet med tornete busker, rhododendron buskene steg og gjorde unaturlige bryllup med massen av navnløse busker klamrer seg til sine røtter. Et lilla tre var forenet med et bøgetre, og å binde dem enda nærmere sammen, hadde den ondsinnede ivven, alltid nådens fiende, pakket inn sine tentakler rundt paret, aldri å frigjøre det igjen. Ivy dominerte denne tapte hagen; De lange tønner krypte seg over plenen, og snart ville de ta i besittelse av huset. Nettles vokste overalt, fjærens fremgangstropp. De oversvømmet terrassen, lounging på banene, menstruert og uhemmet, selv lener seg mot vinduene i huset. De gjorde ikke mye for å vokte plikt, for på mange steder rabarbertreet var allerede i stykker, og med hodene deres knust og stenglene svake, lå de på bakken der kaniner hadde gjort en sti. Jeg dro stasjonen og klatret på terrassen; Nettene i drømmen min tilbød meg ingen hindring, jeg gikk fortryllet, og ingenting stoppet meg.
Måneskinnet kan spille merkelige triks på fantasi, selv fantasien til en drømmer. Mens jeg stod der fortsatt, med fastholdende pust, kunne jeg ha svoret at huset ikke bare var et tomt skall, men animert og animert, som det tidligere hadde bodd.
Vinduene var sterkt opplyste, gardinene ble mykt i nattvinden, og der, i biblioteket, var det fortsatt den halvåpne døren som vi hadde glemt å lukke, og lommetørkleet mitt lå på bordet ved siden av vasken av høstroser. Alt i rommet hadde ennå ikke å snakke om vår tilstedeværelse: den lille bunken av bøker fra biblioteket, trukket som lest, ble satt tilbake igjen; og de gamle tider; Askebeger med knuste sigarettstubber; de krøllete puter i stolene, som fortsatt bærer påtrykket av hodene våre; Den forkullede gløden av vår trebrann, som smolende ventet på morgenen; og Jasper, vår kjære jaspis, med sine uttrykksfulle øyne og tunge, hengende lepper, ble fremdeles stret ut foran peisen og tappet halen på gulvet som han alltid gjorde da han hørte mesterens fotspor.
En sky hadde kommet opp usynlig og dekket et øyeblikk for månen. Med ham sluket vinduene; drømmen var forsvunnet, og fortidens stemme visket ikke lenger rundt de stirrende veggene.
Huset var en grav av våre forhåpninger, og våre lidelser ble begravet i ruinene. Det var ingen oppstandelse. Hvis jeg tenkte på Manderley om dagen, ville tankene ikke være bittere.
Jeg ville tenke tilbake til hvordan det kunne vært hvis jeg hadde vært der uten frykt. Jeg vil huske sommergroshagen, fuglens rede om morgenen; da vi drakk teen under kastanjetreet, og hvisket av havet kom opp fra under gressplenen til oss. Jeg vil huske den blomstrende lilla og vår glade dalen. Disse tingene var permanente, de kunne ikke gå forbi; disse minner gjorde ikke vondt.
